Олег Митяев

✖

Тональность: ▼ 0 ▲

 

 

1 из 2

2 из 2

1 из 6

2 из 6

3 из 6

4 из 6

5 из 6

6 из 6

1 из 4

2 из 4

3 из 4

4 из 4

1 из 5

2 из 5

3 из 5

4 из 5

5 из 5

      Em           Am6       H7            Em
Как трудно быть художником среди асфальта серого,
               Am       H7           Em    E7
То черного от дождика, то стылого и белого,
    Am   H7     Em     C   Am                H7          Am
Среди домов, казенных слов, и незнакомых встречных лиц,
           H7     C          Am           C      H7
И снежных нитей проводов, и мокрых крашенных ресниц.

И каждый день в тролейбусе, в бреду волнений прожитых,
Разгадываю ребусы на стеклах замороженных.
На стеклах и на памяти из правды и из чьей-то лжи,
И на душевной Замяти, и на холсте с названьем "Жизнь".

Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной,
А плыть под шепот дождика над черной жуткой глубиной,
Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить -
И ведь нельзя закрыть глаза и вдруг художником не быть.