Алексей Горшенёв

✖

Тональность: ▼ 0 ▲

 

 

1 из 4

2 из 4

3 из 4

4 из 4

 

   Dm     Gm  A
Чего же мне ещё теперь придумать,
D7             Gm         A
О чём теперь ещё мне написать?
   Dm    Gm      A
Передо мной на столике угрюмом
D7                  Gm          A
Лежит письмо, что мне прислала мать:

«Мне страх не нравится, что ты поэт,
Что ты сдружился с славою плохою.
Гораздо лучше б с малых лет
Ходил ты в поле за сохою.

Стара я стала и плоха,
Но если б дома был ты изначала,
То у меня была б сноха
И на ноге внучонка я качала.

Но ты детей по свету растерял,
Свою жену легко отдал другому,
И без семьи, без дружбы, без причал
Ты с головой ушел в кабацкий омут.

В тебе надежды наши не сбылись,
И на душе с того больней и горше,
Что у отца была напрасной мысль,
Чтоб за стихи ты денег брал побольше.

Хоть сколь ни брал, ты не пошлешь их в дом,
И потому так горько речи льются,
Что знаю я на опыте твоем:
Поэтам деньги не даются.»

Я комкаю письмо, я погружаюсь в жуть.
Ужель нет выхода в моём пути заветном?
Но всё, что думаю, я после расскажу.
Я расскажу в письме ответном...