Сплин

✖

Тональность: ▼ 0 ▲

1 из 6

2 из 6

3 из 6

4 из 6

5 из 6

6 из 6

1 из 4

2 из 4

3 из 4

4 из 4

 

1 из 7

2 из 7

3 из 7

4 из 7

5 из 7

6 из 7

7 из 7

1 из 5

2 из 5

3 из 5

4 из 5

5 из 5

 

1 из 2

2 из 2

 

Am A                      Dm
Пишу тебе из пасмурных краёв,
     G                         C
Где дождь наполнил город до краёв
   F                        Hm7-5
Водой, в которой всё отражено
    E                      Am
И всё не превращается в вино.

Пишу тебе из северных широт:
Живая рыба здесь мертвее шпрот,
Здесь лужи - треть вода и две - бензин,
Здесь вечно не контачит карта сим.

Пишу тебе из южных берегов,
Где тесно на Олимпе от богов,
Где пляжи опустели в октябре,
Где всё напоминает о тебе.

Пишу тебе из тех монастырей,
В которых нет ни окон, ни дверей.
Нет ничего, и честно говоря,
Что нет и самого монастыря.

Пишу тебе, и глядя на закат,
Как человек, отдавший жизнь за так.
Смотрю, бросаясь в жар или в озноб,
Как падает на землю небоскрёб.

Пишу тебе поверх кирпичных стен,
Пишу на новгородской бересте.
Так пишут на обрывках, на клочках,
Слепясь, что без очков и что в очках.

Пишу тебе, что я лечу домой,
Что скоро расставания долой.
Пишу, покуда красный светофор,
Пишу, пока не кончится айфон.

Любые вещи превратятся в хлам,
Никто не помнит, кто построил храм.
Такая жизнь - не сахар и не шёлк,
Здесь помнят лишь того, кто храм поджёг.

Постскриптум. Я пишу тебе, пишу!
Привет тебе! Тебе - и малышу!
Так долго строить храм и сжечь за миг
Лишь может тот, кто этот храм воздвиг.