Булат Окуджава

✖

Тональность: ▼ 0 ▲

1 из 6

2 из 6

3 из 6

4 из 6

5 из 6

6 из 6

 

 

 

 

1 из 4

2 из 4

3 из 4

4 из 4

1 из 2

2 из 2

         Am
Век двадцатый явился спасателем,
     E               F  A7
Потому и гордимся мы им.
       Dm         Dm/h  Am
Было трудно в России писателям,
     Hm7-5     E          Am
Достоевским и разным Толстым.

Были все одиноки, разрозненны
И не знали, куда им идти,
Да и Время зловредными кознями
Поперек становилось пути.

И на грани почти вымирания,
Где-нибудь в захолустной глуши,
Ни защиты тебе, ни внимания.
Исповедуйся знай, да пиши.

Чужды были им сборища шумные,
Обходились без творческих уз,
И поэтому головы умные
Их собрали в единый Союз.

Всё вдруг ожило, всё вдруг устроилось,
Всё наладилось: только бы жить.
И писателей сразу утроилось,
Так что есть кем кого заменить.

И как будто в счастливом раёшнике
Замелькали, спасения нет,
И начальники, и их помощники...
Что ни комната - то кабинет.

И шоферы, и замы исправные,
Секретарши, и секретари,
И писатели - самые главные
И не самые, черт их дери.

В главном зале под коркою глянцевой,
Чтоб никто отвертеться не смог,
Перед кровными и иностранцами
Вожделенный разлегся пирог.

И, забывши всё мелкое, личное,
Каждый мог, оттеснивши врага,
Ищет место себе поприличнее
И урвать от того пирога...

Я не знаю, на что и рассчитываю,
Но с большим удивленьем гляжу,
Как я сам от той корки отщипываю
И с надеждой туда прихожу,

Где на радость миллионам читателей,
Будто выйдя из пены морской,
Министерство Союза писателей
Возвышается на Поварской.